read me very carefully, i shall write this only once

«Great Places in the World to Stand»

2011-10-22T18:06:00.007+01:00

Não há fotografia que traduza isto sem traição.

Splendour in the grass #2

2011-10-21T13:27:00.000+01:00

God doesn't play dice but Almighty sure is a football coach

2011-10-04T01:12:00.013+01:00

The last supper arranged according to the flat back four formation (Jesus Christ in goal),

1990, de Simon Patterson

Auto-retrato #41

2011-09-17T19:43:00.000+01:00

Menina Plim c'est moi.

Splendour in the grass

2011-09-17T19:27:00.004+01:00

para R.

We'll always have Tokyo

2011-09-11T22:56:00.002+01:00

Well, that is beautiful to watch

2011-09-05T01:13:00.002+01:00

Mattie Ross: Well, that is hard to believe.
Rooster Cogburn: What is?
Mattie Ross: One man riding at seven.
Rooster Cogburn: Well, it’s true enough.

True Grit, de Ethan Coen e Joel Coen

Elis e Tom

2011-08-31T23:30:00.008+01:00

Há qualquer coisa no facto de alguém nascer no mesmo dia que nós (ainda que em anos diferentes), há qualquer coisa no facto de as pessoas de quem gostamos nascerem e existirem, e de por isso podermos gostar delas (também há qualquer coisa no facto de as pessoas de quem não gostamos nascerem e existirem igualmente, mas isso interessa-me menos), há qualquer coisa no facto de pessoas que nasceram no mesmo dia que nós já terem morrido, em morrerem antes mesmo de sabermos que existiram. Essa qualquer coisa deve ter um nome que eu não sei.

Para mim a Elis Regina nasceu nos dias em que a minha mãe cantava sou caipira pirapora nossa senhora de aparecida e por aí fora por cima do rádio, e então já morrera. Ainda me incomoda que tenha morrido antes de eu nascer, antes de a conhecer, e ainda me comove ter nascido no mesmo dia que ela.

Não sei quando foi a primeira vez que ouvi o Tom Jobim, mas lembro-me da última. Na fila da bilheteira do trem para o Redentor, mãe e filha à minha frente, de olhos dados, cantavam-se o Corcovado. E eu, de pés fincados no Rio, sorri comigo da felicidade escancarada dos outros e da minha, num sorriso tão discreto como o rabo do gato escondido.

17 de Março

2011-03-17T17:01:00.002Z

Agora é que vai ser um trinta-e-um.

What's a woman without her bag?

2011-01-15T15:16:00.001Z

January Jones para Versace, Primavera/Verão 2011

A nervous tic motion of the head to his left

2010-10-05T19:34:00.003+01:00

Andrew Bird, 2009, fotografia de Brandi Ediss

Eu que não me comovo por dá cá aquela palha

2010-10-02T19:17:00.000+01:00

Sábado, hora de almoço. Frango e meio, assado. Pacote de batatas fritas, tamanho familiar.

My morning jogging or my hardworking modern talking

2010-09-09T09:53:00.005+01:00

No livro de aprender a meter um pé à frente do outro em passo cada vez mais acelerado dizia que estaria em esforço caso não conseguisse manter uma conversa durante a corrida. Nem é preciso ir tão rápido.

Barack Obama is (should be) coming to town

2010-03-31T00:42:00.002+01:00

Há pouco mais de um ano deitei-me com um formigueiro de «mas e se…», como se assistir – não ao vivo, mas em directo – alterasse o rumo, a contagem, os votos já votados, mas a retina não aguentou a exposição a tanto vermelho-e-azul nem o sabugo (caso roesse as unhas) tanta expectativa.
E despertei com aquele ímpeto que imagino que as crianças sentem quando têm noção de ser manhã de Natal, a vontade de descer as escadas e saber que presente é que o Tio Sam trouxe.

Quem te avisa teu amigo é

2010-03-29T18:24:00.001+01:00

Um sms a contar que já não temos Salinger é mais do que um sms a contar que já não temos Salinger.

A fisionomia do gosto

2010-03-24T23:51:00.003Z

«A versão feminina [do gastrónomo] apresenta-se bem nutrida, com alguma tendência para o cheiinho. No entanto, e dentro destas, as mais requintadas têm as feições apuradas, finas, um ar todo ele delicado, uma graciosidade imanente e sentadas a uma mesa distinguem-se sobretudo pelos seus ditos mordazes.»

Brillat-Savarin, Fisiologia do Gosto, Relógio D'Água, Lisboa, 2010

Mamã!

2010-01-23T16:48:00.003Z

E a miopia do miúdo de dois anos encontra a hiperaudição da já não tão miúda.

Sweets for my sweet

2009-12-07T00:02:00.002Z

You drive me crazy and other 999 other places one girl must see before she dies.

If the shoe fits

2009-12-01T00:28:00.004Z

Stern, Chaussure, a Shoe and Eiffel Tower, Paris, 1974

Frank Horvat

Estudada de mercado

2009-11-30T23:57:00.004Z

Para o devido efeito, o meu agregado familiar tem duas pessoas, mas os Franz Ferdinand sabem que it's always better on holiday.

Auto-retrato #40

2009-10-15T22:30:00.003+01:00

once a girl, ...

Frases desfeitas #2

2009-10-13T23:14:00.007+01:00

Azbuka

Ver-se grego para é um eufemismo.

As I lay sleeping

2009-09-26T17:26:00.006+01:00

last (read) words

o princípio é a continuação

2009-09-13T23:17:00.002+01:00

am beginn war es kein wort, 1963/1970, de Dimitrije Basicevic Mangelos

Post in progress

2008-10-11T15:40:00.001+01:00

A Máscara, Frida Khalo, 1945

Hoje quero chegar a casa e escrever sobre isto (e...). Na verdade, mil coisas. Na verdade, colheres de gelado e pedras de gelo em whisky ambiente. Na verdade, hoje quero chegar a casa. Na verdade, there's no place like home. Na verdade, andamos por aí a acumular máscaras, personalidades tão peliculares que subterrâneas.

Frases desfeitas #1

2008-10-01T22:59:00.003+01:00

O que não nos mata deixa-nos moribundos.

Kinsey report

2008-09-23T18:26:00.001+01:00

When did you last give a fuck about love?

If (only) a girl could be an island

2008-09-10T23:39:00.001+01:00

Cada vez mais gosto menos de pessoas.

Se há melhor do mundo

2008-09-10T23:38:00.001+01:00

Meninas há muitas e nenhuma como a doce que há-de sonhar cor-de-rosa e, acordada, pisar o chão de um país que já não há.

I'm blessed for I've been shitted on

2008-08-24T22:05:00.000+01:00

Dizem - as pessoas que dizem coisas - que dá sorte. Eu estava sentada ao lado de um exemplar do George R. R. Martin, volume x de uma daquelas séries intermináveis, atenta nas últimas páginas do meu The Gathering (o Liam está morto no início) - e se as últimas páginas são importantes num livro!, tanto como as primeiras e as entre -, depois de uma longa viagem de meses para ler uns magros doze euros de livro de bolso - há pessoas que gostam de ler e, mais por defeito que por virtudes da vida, se demoram tanto no que querem como no que não querem fazer -, estava atentíssima nos últimos parágrafos, metida só comigo e aquelas personagens, a querer saber mais delas do que de mim, até ao que me pareceu a sincronia dum bater de asas (quão poética nojeira), o «merda» que o George R. R. Martin cuspiu e o jacto que me caiu nas calças.

Na visita rápida e imunda à casa de banho mais próxima - lembro-me do Trainspotting -, limpei a roupa como pude, à saída ameacei chorar de vergonha e cinco degraus depois ainda ri um bocado, corrosivamente, como convinha, só de não ter motivos para isso. Talvez a sorte venha por oposição. Depois da tempestade, a bonança.

Break all the legs and no hearts

2008-08-24T19:33:00.001+01:00

«Eu é que me deixei convencer pela ideia de que havia aqui em casa uma rapariga que queria muito que eu voltasse... Não, não me interrompa, minha querida! E, está a ver, numa pessoa como eu, que já não está propriamente na flor da idade, essa ideia - ou ilusão - teve um efeito extraordinário. A partir daí começou a crescer em mim uma doce... e grata... afeição por si. Achei que tinha de a voltar a ver. E de lhe dizer que partilhava dos mesmos sentimentos que, na minha ilusão, eu pensava que tinha por mim.»

Henrik Ibsen, «A Dama do Mar», in Peças Escolhidas 2, Cotovia, Lisboa, 2008

Conselho de amor(-próprio), modo cortês

2008-08-24T19:29:00.001+01:00

Desenmerda-te.

Words, words, words.

2008-08-17T11:19:00.003+01:00

Don't believe everything you read, you don't mean everything you write.

Li não sei onde que o meio não interessa nada

2008-08-17T11:17:00.003+01:00

Era uma vez um whisky e fumaram felizes para sempre.

N. B. Este post é da co-autoria do José Cardoso Pires e do José Mário Silva. O meio é meu.

It takes two to tango and other dances

2008-07-07T20:48:00.002+01:00

Auto-retrato #39

2008-06-13T21:40:00.000+01:00

Quando for, quero ser, sem ensaios, provas escritas, sem rede, sem medo, sem vergonha (e com hífen também).

para a.

Primeira conjugação, raras pessoas, modo inevitável

2008-06-01T13:58:00.003+01:00

Linguista nenhum me convence de que amar é um verbo regular.

Secret post

2008-05-29T22:05:00.001+01:00

Eu que não me comovo por dá cá aquela flor, comover-me-ia por todas as folhas e versos de um manjerico.

Second (proof) reading

2008-05-03T21:15:00.002+01:00

«And he seized her hand and raised it to his lips and kissed it with an intensity that brought the tears to her eyes, and quickly he dropped it.»

Virginia Woolf, To the Lighthouse

[To be continued]

[título]

2008-04-13T10:54:00.003+01:00

para a R.

Então vinha por ali a pensar, enquanto andava, os pés rápidos entre o pousar e o levantar do chão, das pedras da calçada como as que esvoaçaram, cruzando o céu revolto da Paris de há quarenta anos.
Isto depois de, à saída de casa – chamemos-lhe, chame-lhe eu, assim (isso é assunto para post inteiro) –, olhar, a abanar a cabeça daquela maneira, o guarda-chuva, face ao sol que trespassava o vidro da janela, para, descidas escadas, atravessadas passadeiras, ver a chuva jocosa desenhar pollocks transparentes nas lentes dos óculos (que cada vez preciso mais deles e mais cedo no dia). Isto antes de na paragem do autocarro (já consigo prever, com uma margem de dez minutos, a hora – o minuto? – a que passa), a oito minutos do próximo, me entreter a procurar a fronteira entre o céu azul luminoso sorridente e o céu, o mesmíssimo céu, cinzento, zangado, ameaçador, a ver o gajo do lado entreter a espera a passar o dedo numa ferida aberta, enquanto de vez em quando repetia alto a música nos seus ouvidos (que ainda chegava aos meus, e eu conseguiria identificar, não os tivesse tão maus). À espera, os que apanham o autocarro para apanhar, mais à frente, a carrinha da metadona vaticinam quanto ainda vai chover.
E depois, entrar no meio de transporte público, naquela mistura de cheiros de pessoas e sabe o motorista mais o quê, jornais do dia de ontem, ecos de unhas cortadas ao quilómetro não sei quantos, sinestesia que depressa me faz querer regressar à cama (como se precisasse destas desculpas, como se não bastasse acordar com despertador ao fim-de-semana, como se não bastasse acordar antes do despertador) para atender clientes (17 minutos, 0 clientes) e me sentir empregada de caixa de um hipermercado (que não trabalham depois das 13h de domingo). Eu que compro livros por tudo e por nada (que comprei um livro inteiro do Tolentino Mendonça por causa de dois versos) também vendo livros por tudo e por nada (e por isso não pude ir dizer isto e aquilo – as if... – ao Tolentino).
Parlez-vous français e hoje nem tive tempo de tomar café, quel est le prix, a tentar lembrar-me de como se decompõem os números em francês, sept euros, quatre-vingt-cinq, e na minha cabeça só um redondo soixante-huit.
Mas no meio da sofreguidão (não vá esquecer-me do que quero dizer), esqueci-me do que queria dizer. Que, apesar de me sentir eihriruhgeigyker de estar aqui, de invejar as pessoas com ar de fim-de-semana, apesar de ser muito capaz de me queixar dos fins-de-semana (de que não sou capaz de me queixar?, podia escrever queixosa nos espaços em branco para a profissão – e até gosto do que faço, sem que a modéstia me permita dar-lhe nome –, podia ouvir-me nomeada para best actress in the drama queen category - a comover-me por tanto ou tão pouco, venha daí esse abraço inesperado ou o olhar que que me arrepia até ao frio), apesar de todas as dores e calos de que me lembre, em silêncio ou pronúncia, o Vinicius tem razão e tenho por que(m) sorrir.

20-9-1994

2008-03-15T16:52:00.001Z

A verdade é que não gosto muito de elogios fúnebres (na verdade, não gosto muito de elogios, mas pode ser por não saber reagir-lhes com graça), a verdade também é que aniversários de morte são momentos de memória como quaisquer dias que não são aniversário de nada. A verdade é que podia começar muitas frases por «a verdade é que» porque a verdade é muitas coisas.
Como se os calendários escolhessem quando nos lembramos das pessoas, dias antes de fazer anos que o meu avô, o materno, morreu, pensei escrever sobre ele — para o lembrar, para não esquecer o pouco que guardo dele, memórias difusas e infanto-juvenis das visitas aos domingos, do ananás que apreciava à sobremesa, das saídas a desoras para a caça, da nota que dava aos netos para carrosséis e algodão-doce quando íamos à feira e nos entretínhamos com bolinhas saltitonas e reco-recos.
Pensei-o perto do dia em que ele faria anos, penso também noutros dias por razões concretas e sem aviso.
Achava-o bonito, mas talvez seja orgulho de neta, porque me lembro dele numa idade em que a beleza já não distingue os homens (não acredito no que acabei de escrever).
Era o homem da casa, fazia a barba como quem preside a uma cerimónia, mas sentava-se em qualquer lugar da mesa. Andava de boné à banda, por causa do sol e do frio, com cajado e uma cadela Macaca, feia e arreganhada como me assustava, para dar o norte às ovelhas.
Aos domingos levava-lhe sobremesa, e um domingo comecei a levar-lhe flores ímpares aonde não há ciprestes nem árvores altas ou soturnas. Há figueiras e uns arbustos floridos de branco e cor-de-rosa, como antes à porta de casa (nunca lhes soube o nome e no Jardim Botânico não têm bilhete de identidade).
Deitámo-lo sob a terra como sobre a qual dormia sestas, ao lado do Arlindo e perto de onde repousa a Maria da República, nascida em 1910, porque viver todos os dias cansa. Nunca vi quem os visitasse, mas, afinal, são os mortos que nos visitam.

Agora sem citações

2008-03-15T16:44:00.000Z

Gostava de chegar ao fim e isto fazer sentido. Gostava de dizer, e que fosse verdade, que me entretenho com uma natureza morta e a decomponho e volto a arrumar a fruta e, ainda de cesto cheio, colorido, lhe espremo um sumo nutritivo, de laranjas e adjectivos mais ácidos, cascas duras e corações moles. Penso muito, pela calada, numa passividade de observadora, e penso muito em escrever, quando leio, quando acordo, quando nunca mais adormeço. Penso por nada e sem relevância, fico às aranhas, como uma barata tonta, num ritmo de lesma e hesitação (espantada por de lenta a lesta só ir uma fricativa e lerda ficar ainda a uma oclusiva oral de distância) e, a avaliar pela gradação das expressões que me ocorrem, estou certa de que escrever é um trabalho sujo, mas já em pequena eu gostava de pisar as poças.

Eu que me comovo por tudo e por nada #37

2008-03-15T16:25:00.000Z

Ainda era feio escrever com caneta vermelha e eu já extasiava quando a professora, depois do ditado, instruía: «Agora troquem os cadernos e corrijam.»

Gaivota em terra

2008-02-24T00:17:00.000Z

Estava ao Saldanha, numa esquina espanejada pelo vento (varrida seria fácil e o vento não soprava tão forte que arrastasse até ao Marquês as palavras sussurradas ao Duque).
À distância, vi que, franzina de fome, vestia em camadas a roupa que já não cabia na mochila, volumosa de bens poucos e todos importantes.
Quando passei, pediu-me um cigarro ou uma moeda, não me lembro porque não dei.
Deixou a mão esquerda caída à espera do próximo transeunte e na mão direita agitava, antes de beber com moderação, uma garrafa de álcool. Etílico.

Black vs White

2008-02-23T23:33:00.002Z

A rivalidade só é aceite, porque é a regra, no tabuleiro de xadrez (e campos de batalha afins). Mas eu bem ouvi, durante o relato do Nürnberg-Benfica, o comentador querer dizer «a coisa está preta» e conter-se sempre que o Makukula jogava e perdia a bola.

Eu sou eu mesmo a minha pátria*

2008-02-23T22:54:00.003Z

«He did have beautiful Irish. The language was a romantic place, for him, and it is the place where I love him, even now.»

Anne Enright, The Gathering, Vintage, Londres, 2007

*Jorge de Sena, «Em Creta, com o Minotauro»

Those mp3 days are over

2008-02-15T12:00:00.001Z

José Miguel Silva e Manuel de Freitas, Walkmen, & etc, Lisboa, 2007

Hetero-retrato (#2?)

2008-02-15T00:28:00.000Z

«Tu gostas é de magazines culturais.»

Nothing's quiet on the western front

2008-02-06T23:35:00.000Z

Obrigada aos que vêm e voltam sem que haja nada de novo.

Há dias assim

2008-02-01T00:30:00.000Z

Os pássaros cheios de estilo, na vanguarda da Primavera-Verão, cantam num tom azul-marinho, levanta-se o Carmo e a Trindade, viaja-se no lugar do pendura num não-Chevrolet pelo eixo Norte-Sul, o caixote do lixo na esquina diz «Trav. Amor» e, como um x, marca o lugar, há pão e sumo de laranja sobre a mesa, destroem-se dois ou três lugares-comuns e ao deitar os corpos arrumam-se como colheres (cortesia de Amos Oz).

The end

2008-02-01T00:28:00.000Z

«Agora levanta-te e vai procurar,
levanta-te com ligeireza e calma e vai procurar o que perdeste.»

O Mesmo Mar, Amos Oz

Auto-retrato #38

2008-01-15T21:08:00.001Z

«I'm a terrible person...»

Eu que me comovo por tudo e por nada #36

2007-12-18T11:45:00.000Z

Procurava informação sobre um livro de uma escritora preferida e encontrei o meu nome, pertinho do dela, no sítio da BN.

Eu, Mário de Sá-Carneiro e os russos

2007-12-18T11:43:00.000Z

Quando eu morrer batam em latas, que eu quero por força ir de troica.

O sexo dos textos*

2007-12-18T11:37:00.000Z

Há gajas boas, mas prefiro-os.

*Isabel Allegro de Magalhães

Tradutore, traditore

2007-12-18T11:21:00.000Z

«Il ne suffit pas d'aimer quelqu'un. Il faut aimer avec courage. Il faut (...) tout faire pour qu'aucune loi divine ou terrestre ne vienne contrecarrer cet amour.»

Sándor Márai, L'Héritage d'Esther, Le Livre de Poche, Paris, 2006

Eu sei que parece transcrito da contracapa de A Mulher Certa, mas é da obra, diferente, citada. Cortei as palavras entre parênteses porque folheei a tradução (do húngaro) do Ernesto Rodrigues para a Dom Quixote e o texto não coincidia e, na dúvida, ...

Autoconfiar como Deus

2007-12-13T23:15:00.000Z

«E viu Deus tudo o que fez, e eis que era muito bom: e foi a tarde, e a manhã, o dia sexto.»

Génesis, 1, 31

Bíblia Ilustrada, tradução de Annes d'Almeida, apresentação e fixação do texto de José Tolentino Mendonça, ilustrações de Ilda David', Lisboa, Assírio & Alvim, 2006.

To have and have not

2007-12-13T23:04:00.000Z

«Como cultivar os próprios tomates.»

Juliana Foster, O Livro das Raparigas — Como Ser a Melhor em Tudo, Lisboa, Texto Editores, 2007

Para melvillómanos

2007-12-13T22:59:00.000Z

Appellez-lui Ismaël.

De Alexandria

2007-12-13T22:57:00.000Z

Em rigor, a literatura poderia ser babelicamente arrumada nas prateleiras da auto-ajuda.

Conversa de balcão

2007-12-13T22:28:00.000Z

Ninguém pode, no vazio em que ainda não foi colocada uma cadeira, sentar-se numa cadeira. Facto óbvio, mas que pode aborrecer.

Gonçalo M. Tavares

in Magazine Artes, já não sei que n.º

— Conheci-o (ao bom autor, que à editora tornará) quando eu lá trabalhava.

— Trabalhou lá? Fui eu que a fundei. Tem o nome de um poema meu.

Auto-retrato #37

2007-11-27T09:55:00.000Z

O teu nome

2007-11-22T09:53:00.000Z

Love is a four letter word.

Luísa Ducla Soares para adultos

2007-11-09T09:57:00.000Z

para a Rita

Uns óculos de ver ao perto a felicidade.

God bless fiction

2007-11-04T22:25:00.000Z

para a Ana Cláudia

A quinta frase da página 161 do primeiro livro (e à mão):

«Esta água que traz a maldição vai penetrar tuas entranhas para fazer inchar teu ventre e definhar teu seio.»

Montra à benfiquista

2007-10-27T22:10:00.000+01:00

«Bandoletes à Nuno Gomes».

Atlas, ilíacos, clavículas

2007-10-27T22:07:00.000+01:00

Emagrecia a ossos vistos.

Um homem célebre

2007-10-21T18:54:00.000+01:00

Este senhor é que é o Machado de Assis.

Auto-retrato #36

2007-09-25T16:36:00.000+01:00

Tenho um rico sorriso e a factura do dentista para o provar.

Caixa

2007-09-25T16:32:00.000+01:00

Uma caixa é um guarda-mundo que não se quer masculino e aumentativo. Cabe lá dentro o que se imaginar e quiser e conseguir meter.
As mais feias escondem-se - uma da Nike, made in elsewhere by who knows which child, com os recibos verdes do trabalho sujo do ano transacto. As de transporte de livros, a que falta o rótulo «frágil», aguardam a próxima mudança. Umas bonitas, de perfumes, transbordam de postais sem destinatário eleito ou elegível.
Tive caixas de sapatos quando os pés foram meninos, e eram condomínios privados para bichos-da-seda.
E assim parece que as caixas de sapatos só guardam sapatos nas sapatarias, mas debaixo da secretária arrumei uma caixa de sapatos. Dentro tem 117 euros. Mas é uma caixa de sapatos verdadeira, porque dentro tem sapatos.
São pretos, têm confetti sobre os dedos e um meio salto (quem precisa deles altos quando tem centímetros?). Calcei-os na loja, o par quase octogenário, dei uns passos para a frente e outros tantos para trás. A rapariga da loja disse «dão-te um ar de menina-mulher» depois de eu pensar «vou levá-los» e os trazer.
[Not to be continued...]

What happened to Madeleine?

2007-09-13T22:51:00.000+01:00

These days, the only Madeleine I care to read about is the one who married Moses.

The house hunter

2007-08-16T16:36:00.001+01:00

Caçar gambuzinos é jogar roleta russa com um revólver cheio.

(Sábado de Carnaval ou anti-retrato) Weekend in the city*

2007-08-16T15:55:00.000+01:00

Isto foi sábado. Sabemos, com que prenúncio, que sábado vem antes de domingo. Mas este post não tem a ver com os deuses nem com os dias da semana. Este – como os outros por aqui, porque os passos são mais curtos que as pernas e os caminhos de saída distantes – vai pouco fora de mim.

Começa com um café e um postal na esplanada frente ao sol e passa pelos corredores do minimercado, pela caixa registadora e faz uma paragem colorida na frutaria. É assim que, aos vinte e seis anos, depois de ligar o shuffle, aumento o volume do fogão para cozinhar caldo verde e planos para o resto do dia.

Um filme e a conversa em dia na montra do café. Regresso rápida a casa para banho e mudança de roupa, ainda a hesitar sobre o jantar de aniversário com dimensões de copo-d’água (apesar do tinto da casa). Vou, como alguém que não quer uma noite de tédio e televisão e, porque é sábado de Carnaval, se mascara de facilmente sociável. Há dezenas de pessoas e à maior parte não dirijo palavra ou sorriso. Comunico desconfiada com quem me diz «tal é a carência» por causa do chocolate que levo na mala e logo se redime com «eu também devia trazer».

Peço um prato cujo sabor desconheço e, porque a fome é cega e, entretanto, insensível ao cheiro, como pão d’alho.

Depois do futebol, temos o VH1 como vj e, intermitentemente, os autores de sonoras declarações de amor a tal cantor e a bandas inteiras suportam mal a pessoa sentada a dois lugares de distância.

Na dança das cadeiras, sento-me ao lado deste e daquela, levando copo e cigarro. Reconheço algumas pessoas e conheço outras. Um álbum novo que não sai da cabeça ou do leitor de mp3, um livro oferecido, o filme que x fez ajudado por y. Conversas pessoais de superfície. De «My body is a cage» a Sylvia Plath, de realizadores russos e galinhas ao ombro a Sarah Kane, que não, não sei quem publicou, os assuntos fazem-se. Depois movemo-nos em grupos de interesse, cirandamos na porta do bar de copo na mão como se fosse Verão ou qualquer noite de Bairro e há um bzzz de enxame com apetite de pólen.

Discutimos ninharias, «o meu segundo nome é pior do que o teu», e dizemos coisas imperativas, conscientes dos dois sentidos de uma calçada, das pessoas que temos como nossas, da solidão, da ineficácia dos seus antídotos, do preço do álcool e dos domingos. Da conversa de la petite mort à faixa 9 do Funeral vai a Calçada do Combro e uns passos de dança.

No táxi de regresso a casa faço cara de «são cinco da manhã», num instante, apago a luz da mesa-de-cabeceira num sopro de cansaço e sono e quando abro os olhos é aquele dia.

*Bloc Party

O escritor engagé

2007-08-16T15:47:00.000+01:00

Escrevia textos alinhados à esquerda.

O hábito faz o leitor

2007-07-16T12:49:00.000+01:00

Últimos livros lidos (desarrumados pelo quarto e pelo local de trabalho ou emprestados):

Stig Dagerman, A Nossa Necessidade de Consolo É Impossível de Satisfazer, Fenda.

Carson McCullers, A Balada do Café Triste, Relógio D'Água.

J. D. Salinger, Carpinteiros, Levantai Alto o Pau de Fileira e Seymour (uma introdução), Quetzal.

Istvan Örkény, Histórias de 1 Minuto, vol. I, Cavalo de Ferro.

Ivo Castro, Editar Pessoa, IN-CM.

Auto-retrato #35

2007-07-13T10:20:00.001+01:00

Afeliz.

Auto-retrato #34

2007-06-13T23:34:00.000+01:00

pretty (&) happy

since feeling is first

2007-06-12T11:05:00.000+01:00

since feeling is first
who pays any attention
to the syntax of things
will never wholly kiss you;
wholly to be a fool
while Spring is in the world
my blood approves,
and kisses are a far better fate

than wisdom
lady i swear by all flowers. Don’t cry
—the best gesture of my brain is less than
your eyelids’ flutter which says
we are for eachother: then
laugh, leaning back in my arms
for life’s not a paragraph

And death i think is no parenthesis

e. e. cummings

Um homem que se encosta às circunstâncias pode cair*

2007-06-12T11:04:00.000+01:00

A woman who leans on a man' shoulder may fall in love.

* Gonçalo M. Tavares

Eu que me comovo por tudo e por nada #35

2007-06-12T11:02:00.000+01:00

Foram todos, depois, a uma taverna de nome extravagante, tal como «A Causa foi Modificada».

Malcolm Lowry, Debaixo do Vulcão (trad. de Virgínia Mota), Lisboa, Livros do Brasil, s.d.

Viver todos os dias custa

2007-06-03T12:39:00.000+01:00

Stig Dagerman, A Nossa Necessidade de Consolo É Impossível de Satisfazer (versão de Paula Castro e José Daniel Ribeiro), Lisboa, Fenda, 2004, 3€.

Ele que se comove por tudo e por nada

2007-05-28T22:44:00.000+01:00

Bolero do coronel sensível que fez amor em Monsanto

Eu que me comovo
por tudo e por nada
deixei-te parada
na berma da estrada
usei o teu corpo
paguei o teu preço
esqueci o teu nome
limpei-me com o lenço
olhei-te a cintura
de pé no alcatrão
levantei-te as saias
deixei-te no banco
num bosque de faias
de mala na mão
nem sequer falaste
nem sequer beijaste
nem sequer gemeste
quinhentos escudos
foi o que disseste
tinhas quinze anos
dezasseis, dezassete
cheiravas a mato
à sopa dos pobres
a infância sem quarto
a suor a chiclete
saíste do carro
alisando a blusa
espiei da janela
rosto de aguarela
coxa em semifusa
soltei o travão
voltei para casa
de chaves na mão
sobrancelha em asa
disse: fiz serão
ao filho e à mulher
repeti a fruta
acabei a ceia
larguei o talher
estendi-me na cama
de ouvido à escuta
e perna cruzada
que de olhos em chama
só tinha na ideia
teu corpo parado
na berma da estrada
eu que me comovo
por tudo e por nada.

António Lobo Antunes, Letrinhas de Cantigas, Lisboa, Dom Quixote, 2002

Eu que me comovo por tudo e por nada #34

2007-05-23T00:55:00.000+01:00

O Ipsílon-espada a matar a melga-dragão.

At the life station

2007-05-23T00:48:00.000+01:00

One ticket for Womanhood, please.

Um dia hei-de ir longe

2007-05-23T00:33:00.001+01:00

Who's the man?

2007-05-23T00:19:00.001+01:00

A febre e o ego

2007-05-20T12:54:00.000+01:00

I'm feeling hot.

Ist unser

2007-05-13T20:28:00.000+01:00

As Vidas dos Outros, de Florian Henckel von Donnersmarck

Da agramaticalidade

2007-05-03T15:22:00.000+01:00

Era uma mulher também menina e tinha um corpo substantivo, feminino, singular.

As good as it gets

2007-04-30T16:34:00.001+01:00

Arroz doce não cura amargos de bola.

Bright eyes

2007-04-25T20:06:00.000+01:00

Bowl of Oranges, 1916, de Henri Matisse

Make a wish

2007-04-24T00:18:00.000+01:00

A post.

Só para declarar que

2007-04-10T23:52:00.000+01:00

Sou um modelo 3 do IRS.

Even if love*

2007-04-05T17:48:00.000+01:00

And love does no good

And even if love were not what I wanted
Love would make love the thing most desired

*Will O.

Eu que me comovo por tudo e por nada e não li Boa Tarde às Coisas Aqui em Baixo

2007-03-26T23:18:00.000+01:00

Da vaidade do mundo, ria-se também, no fim dos seus dias, Valéry Larbaud. Se Walser passou os vinte e oito últimos anos da sua vida fechado em manicómios, Valéry Larbaud, por causa de uma hemiplegia, passou os últimos vinte anos da sua infeliz existência numa cadeira de rodas.

Larbaud conservou intactas a lucidez e a memória, mas caiu numa confusão total da linguagem, carente de organização sintática, reduzido a substantivos ou a infinitivos isolados, reduzido a um mutismo inquietante que um dia, de repente, perante a surpresa dos amigos que o tinham ido visitar, interrompeu com esta frase:

- Bonsoir les choses d'ici bas.

Enrique Vila-Matas, Bartleby & Companhia (trad. José Agostinho Baptista), Lisboa, Assírio & Alvim, 2001

Common people*

2007-03-23T00:04:00.000Z

Aluguei um casulo defronte de uma loja, uma mercearia cuja dona arrisca conversa com um «hoje vai fazer sopa» para a rapariga que leva batatas, cenouras e cebola, mas sei isto porque me contaram e eu acreditei, que eu nunca lá entrei. Por cima, marquises como caixas de fósforos onde se acendem candeeiros e televisões, discussões sobre quem lava a loiça e sorrisos quando o Benfica marca (bairro feliz, de barbearias que são arquivos municipais d’A Bola e apartamentos sem Sportv donde se ouvem os festejos do estádio quando jogamos em casa). Na janela da cozinha, dedilho as cordas da roupa, demoro-me a estendê-la, com gestos de equilibrista e molas combinadas, para que peça nenhuma caia no quintal onde um Simão na marca de grande penalidade atira para golo a um Ricardo entre os dois vasos da baliza, enquanto o pássaro de um vizinho canta assobios de trolha.

*Pulp

Laxante emocional

2007-03-22T23:42:00.000Z

I'm full of shit.

Cidade Luz 1 - Estádio da Luz 0

2007-03-16T22:05:00.000Z

Auto-retrato #33

2007-03-14T23:35:00.000Z

Handwriter.

What a fucking lovely day*

2007-03-14T23:11:00.000Z

- Que é que fazes sábado?
- Faço anos.

* Stephin Merritt (ironia minha)